Jacques CRICKILLON, Neuf Royaumes

Vers l’autre et le monde : la prière

Jacques CRICKILLON, Neuf Roy­aumes, Arbre à paroles, 1991, 204 p.

Quel choix, le pre­mier, pré­side à l’écri­t­ure du poème ? Répudiée la déter­mi­na­tion d’un canon formel, quelle ques­tion s’est ébauchée avant l’émer­gence du poème ? Peut-être l’écrivain cherche-t-il un objet auquel accor­der sa prédilec­tion, et dont il puisse faire le tour en le façon­nant de mots ? A la com­plé­tude de son univers pour­raient suf­fire l’œillet, le verre d’eau, le lézard sur la pierre… Et son verbe, au dia­pa­son, trouve­rait dans une pré­ci­sion clin­ique le médi­um adéquat, fon­da­teur d’une esthé­tique unifica­trice et lisse.

Il est pour­tant des poètes que ne peu­vent combler la myopie d’un regard ni l’ar­ti­sanat d’une parole fine­ment ciselée. Un des­sein autre les pousse, non à dress­er du monde le laborieux inven­taire, mais à en exal­ter les forces agis­santes comme les som­bres mou­vements, les lieux de fécon­dité comme ceux de cat­a­clysme. Ain­si, des reliefs d’im­ages per­mirent-ils à Saint-John Perse de nom­mer, pour la Mer. tes’ afflux, les reflux, les glisse­ments, les grands plisse­ments hercy­niens.

Avec ses mots et ses rythmes pro­pres. Jacques Crickil­lon sem­ble bâtir, dans Neuf Roy­aumes, son dernier recueil, cette somme poé­tique où la terre s’of­fre avec ses mon­tagnes, ses ruis­seaux et ses océans, et les tour­ments, les destruc­tions et les renais­sances qui s’y suc­cè­dent à l’in­fi­ni, en un cycle con­tinû­ment refor­mé. Les chemins foulés en tous sens, les sen­tiers arpen­tés vers d’im­prob­a­bles hori­zons, par­ticipent mag­nifique­ment d’un espace légendaire où se renou­vel­lent, au gré des métaphores, nos mythes les plus com­muns — sou­vent les plus estimés, les plus intéri­or­isés Au-delà du dédale, vieilles roches à genoux comme des mères pétri­fiées sur les douleurs, la pinède échevelée de mésanges et d’éper­viers, le lac, levé comme un graal. Dans une sec­tion ultérieure de l’œuvre. Crickil­lon écrit encore que Toute parole est un voyage./ Tour du bloc ou cir­cum­nav­i­ga­tion. Toute parole porte vers des deux dif­férents ou des vis­ages incon­nus, même si elle recon­duit en soi. à l’élu­ci­da­tion du trop-plein de la mémoire. Dès lors, le che­minement du poète-péré­grin. décou­vreur d’un univers où il a pou­voir de créer cou­leurs et sen­teurs, se dou­ble de la quête de l’Autre, de l’Aimée, la Com­pagne de Barba­rie dédi­cataire du livre. De nou­veau, c’est la joie de faire exis­ter par le seul procès de nom­i­na­tion qui con­fère au poème sa ri­chesse sen­suelle, cette manière de fer­veur où le chant se rehausse, acquiert sa vraie grandeur :

Avec la chair des mots,
Son tem­ple.
Avec le silence des mots,
Son taber­na­cle.
Qu ‘elle déserte, préférant
Les fleurs des champs, la cas­cade
Sous les arbres.
Comme ses yeux, ses cheveux.
Cette vaste lumière verte
Où chante l’or­age.

Quand elle se doit d’énon­cer la chair aé­rienne ou le sable du désir, la parole du poète prend fréquem­ment la tonal­ité altière de la prière. Qu’il faille invo­quer Dieu ou la femme, qu’il faille entrevoir — ultime quête — le fleuve de Dieu, le verbe de Crickil­lon recèle l’o­ral­ité du Psaume, épouse le flot scan­dé du Can­tique. C’est donc à voix haute qu’il importerait de lire Neuf Roy­aumes, pour qu’é­claté mieux encore l’acuité morale de l’au­teur, sa sub­ver­siv­ité inat­ten­due:

Human­ité. Quelle lenteur ! Quelle chaîne d’er­reur !

Et ce ressasse­ment. Tou­jours : « Il est de notre devoir de… »

Ali­bi de l’ab­ject.

A celui qui attend un philosophe qui le com­prenne . l’ex­is­tence ne peut se réduire en sché­mas sim­ples, en cli­vages pré-étab­lis. Aus­si Crickil­lon définit-il l’His­toire cette vieille pute aux innom­brables vit­rines et la décrit-il traî­nant son char­i­ot de comé­di­ens. Avec la même rage lyrique, il sape nos dis­cours con­venus et nos atti­tudes con­certées. Il pour­fend nos égoïsmes. le moi­je de l’homme con­tem­po­rain, et restau­re la poé­sie dans sa charge : celle de ren­dre à l’indi­vidu, par l’amour fait poème, sa vraie place, de lui fre­donner sa note exacte. Et, comme eût dit Saint-John Perse, sa leçon est d’opti­misme.

Lau­rent ROBERT

Le Car­net et les Instants n° 73, 15 mai — 15 sep­tem­bre 1992