Du poème oublié
Yvon GIVERT, Le lit du nomade, Unimuse, 1992
Qu’on se le dise après Borges : la Bibliothèque de Babel s’érige ab aeterno en mémorial du désespoir infini. Car certains livres y demeurent à jamais inaccessibles, inconnus de tous et pour toujours; et la colère de l’homme n’y peut mais. A l’étagère de la poésie belge francophone, maints recueils se calfeutrent sur un second rayon. Ni vu ni connu : le poème passe, sans annonce ni critique — et peut-être sans lecteur.
Publié voici près d’un an, Le lit du nomade d’Yvon Givert mérite pourtant mieux que l’oubli où nous l’avons laissé. L’auteur y transcrit une parole qui a émergé de la blancheur des pages et de la nudité des murs pour vaincre la tentation du silence. Le motif de la prison, lieu clos où se nient les velléités d’expression, s’avère donc récurrent dans un recueil où le vide même paraît lieu de recherche, d’appel à la création :
Prison de peau
La noix mûrit sa carapace
Le vide ronge l’intérieur appelle les cris des griots
Fouet pour la danse quand l’écho déjante l’écorce du mot
D’un univers de la carence où se fissure l’unité du sujet, les poèmes d’Yvon Givert tracent les graffitis souvent douloureux, mais aussi ironiques. Car le poète s’autorise des temps de relâchement, où la tension tragique cède le pas à l’humour. Par fines touches, d’ellipse en ellipse, il ébauche une saynète qu’il interrompt dans le paradoxe ou dans l’association délibérément saugrenue. Ainsi évoque-t-il l’huissier avec « un papillon blanc collé à ses basques ». Sans doute est-ce précisément dans le trait d’esprit digne d’un Chavée qu’il nous séduit le moins. Nous y percevons certaine facilité quand l’auteur peut si judicieusement se mettre à l’écoute de nos frayeurs latentes et de nos mauvais songes :
L’orage a fouillé l’orchidée jusqu’à la chambre réservée où dort l’enfant bleu
L’horreur est nue
Capable de poser « les cris de rage les aveux » de l’être en veine de verbe, Yvon Givert établit de plein droit les enjeux d’une poésie puisant dans les mots de la tribu pour s’ouvrir sur le monde. Et le malaise intime s’énonce sans complaisance pour soi-même, ni insistance agaçante sur les doutes intérieurs. Le je se laisserait plutôt emporter dans le tourbillon ludique d’une parole débridée : « Je me chasse m’allèche m’appâte me contrains / me traque me débusque » . Il n’est ici pourtant aucune impertinence stylistique, ni aucune audace dirimante. Seule s’impose, d’un lieu de silence à l’autre, une singulière musique verbale. De celles qui accompagnent longtemps le lecteur.
Laurent ROBERT
Le Carnet et les Instants n° 78, 15 mai — 15 septembre 1993