De l’Ulen­spiegel de Charles De Coster est issue la lit­téra­ture belge
Romain Rol­land

Jubilons ! En 2017, Ulen­spiegel sera jeune de trois jubilés, et le jubi­la­toire « caphar­naüm pan­ta­gruélique », comme d’aucuns con­sid­érèrent dès sa nais­sance le reje­ton de Charles De Coster, reste bien le « livre patri­al » (dix­it Camille Lemon­nier) de notre belge lit­téra­ture.

C’était le début des pétrolières années Sev­en­ties. Le rhé­toricien lié­geois que j’étais alors se moquait bien des dimanch­es sans essence puisqu’une heure de train suff­i­sait pour rejoin­dre la gare du Nord, la place Rogi­er, la Tour Mar­ti­ni, la Foire du Livre. Le Graal ! Toute une journée à décou­vrir cent petits édi­teurs mécon­nus et à par­courir le monde au fil d’une géo­gra­phie de stands ambas­sadeurs de presque toutes les lit­téra­tures de la planète. Quelle pas­sion­nante chas­se aux tré­sors chahutée d’assauts vers des esca­la­tors tou­jours men­acés de throm­bose, quelles décou­vertes exo­tiques !

Au stand sovié­tique, par exem­ple… Vaste comme la plaine sibéri­enne, son accès est mar­qué par une sorte d’arc de tri­om­phe en car­ton, d’un pur style Cather­ine II-Potemkine, et ses lim­ites se per­dent loin, au-delà d’alignements de murs de livres aux couleurs sobres sinon som­bres, mais tous reliés. Dans ce domaine sin­guli­er, la cir­cu­la­tion est aisée, pas de groupies en quête d’autographes, pas de col­légiens égarés, pas de bous­cu­lades. De quoi respir­er enfin, de quoi bouquin­er un peu…

Un moment intimidé par une véri­ta­ble muraille d’œuvres de et sur le trio brux­el­lois Marx-Engels-Lénine (timid­ité qu’à l’époque, le jeune fre­lu­quet soix­ante-huitard ne se serait jamais avouée), mon regard tombe sur un présen­toir où trône un gros vol­ume au cos­tume des plus atyp­iques et au titre long comme la Vol­ga. Je l’ouvre, le feuil­lette. Désœu­vré, un vendeur s’approche. Il me sourit et me glisse sur le ton de la con­fi­dence quelque chose comme : « C’est un grand livre, un chef‑d’œuvre, tous les Belges devraient lire l’Ulen­spiegel de De Coster… Pour­tant les édi­teurs lit­téraires ne le pub­lient même plus, ni en Bel­gique, ni en France. La seule édi­tion que vous pou­vez acheter, c’est celle-ci ! » Et quand je lui mon­tre, dubi­tatif, des pages en car­ac­tères cyrilliques, il ajoute : « Oui, c’est une édi­tion des­tinée aux étu­di­ants sovié­tiques qui appren­nent le français, et les notes explica­tives sont imprimées en russe, mais tout le roman est en français ! »

J’ai remer­cié l’obligeant libraire et payé le bouquin (très bon marché, d’ailleurs). Une bonne affaire, décidé­ment ! Le virus de la lit­téra­ture belge n’allait plus me quit­ter.

Reprenant aujourd’hui le livre, j’y relis la très belle pré­face de Romain Rol­land. Le Nobel de Lit­téra­ture 1915 n’hésite pas à y proclamer : « Pour leurs débuts, les let­tres belge ont fait un coup de maître. Un jour­nal­iste, pau­vre, obscur, a […] édi­fié un mon­u­ment qui rivalise avec le Don Qui­chotte et le Pan­ta­gru­el. » C’est tout dire, non ?

Mais qu’en dis­ent aujourd’hui nos con­tem­po­rains écrivains, essay­istes, romanciers, poètes ? C’est ce que nous avons demandé à quelques-un(e)s de nos auteur(e)s…

Chris­t­ian Libens

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Charles De Coster : Ixelles, mon amour

Si la grande épopée de Thyl Ulen­spiegel se déroule pour l’essentiel dans une Flan­dre en proie aux exac­tions espag­noles, avec quelques détours par Brux­elles, la vie de Charles De Coster quant à elle (1827–1879) est étroite­ment liée à Ixelles, une com­mune qui était en pleine expan­sion à l’époque de la rédac­tion du livre, avec la créa­tion de grands boule­vards bour­geois, de l’avenue Louise et du Bois de la Cam­bre.

De Coster doit être con­sid­éré comme le fon­da­teur des Let­tres belges, une lit­téra­ture qui ne cessera de vouloir s’affranchir au 19^ème siè­cle de son encom­brante voi­sine française. Si le romanci­er est mort dans le dénue­ment et quelque peu oublié de ses con­tem­po­rains, la com­mune d’Ixelles l’a mis à l’honneur à plusieurs repris­es. Pas­sons en revue quelques lieux qu’il a hon­orés de son intel­li­gence et de sa verve ou qui lui sont tout sim­ple­ment dédiés.

Ado­les­cent, il est inscrit au Col­lège Saint-Michel qui se trou­vait alors rue des Ursu­lines (actuel Sint-Jan Berch­mans). Un futur libre penseur chez les Jésuites : ce ne sera pas le dernier ! Il passe sa jeunesse rue des Min­imes à prox­im­ité des Marolles, ce repaire de mar­gin­aux gouailleurs, de voleurs hardis, d’ivrognes invétérés, mais surtout d’un peu­ple authen­tique dans ses tra­di­tions breughe­li­ennes de ker­mess­es et de ripailles, un peu­ple qui ignore encore l’arrogance du Palais de Jus­tice : une source lit­téraire cer­taine pour De Coster. Il pour­suit ses études à l’ULB de la rue des Sols dans le pres­tigieux Palais Granvelle con­tem­po­rain de Thyl (actuelles Galeries Raven­stein). Avec ses amis, il aime à se per­dre dans le quarti­er inter­lope de la Put­terie semé d’estaminets enfumés et han­té par les racoleuses (rem­placé depuis par la Gare cen­trale et ses hôtels en car­ton-pâte). La suite de sa courte vie se passera à Ixelles le long de « la grande coulée » de la chaussée du même nom, comme l’écriv­it Ghelderode, un quarti­er ouvri­er et plutôt social­iste. Plus par­ti­c­ulière­ment au 78 rue de la Tulipe et au 35 rue du Via­duc où il écriv­it durant dix ans la tru­cu­lente Légende de Thyl Ulen­spiegel (1867). Si Les Légen­des fla­man­des lui apporteront un suc­cès d’es­time, son chef‑d’œuvre, lib­er­taire et anti­cléri­cal, restera con­finé aux céna­cles intel­lectuels alors qu’il était des­tiné au grand pub­lic. Notons que ses amis lui avaient décroché un poste de répéti­teur à l’École mil­i­taire sur le site de l’abbaye de la Cam­bre. De quoi le faire vivre…

Large­ment incom­pris de ses con­tem­po­rains, Charles De Coster meurt exténué et criblé de dettes dans les combles du 116 rue de l’Arbre Bénit que le mécène Edmond Picard ornera d’une plaque com­mé­mora­tive au texte inso­lite (côté rue Mer­celis). Il est bien enten­du inhumé au Cimetière d’Ixelles. Sa tombe fut très vite men­acée de désaf­fec­ta­tion. Sous l’impulsion de Camille Lemon­nier, la dépouille sera ré-inhumée et la nou­velle sépul­ture rehaussée d’une impres­sion­nante sculp­ture représen­tant Thyl Ulen­spiegel. C’est la même généra­tion d’écrivains (et les pou­voirs publics, c’est trop rare pour ne pas le soulign­er) qui fera édi­fi­er au bord des étangs d’Ixelles un mon­u­ment esthé­tique et raf­finé en l’honneur de l’écrivain « mau­dit » et de ses fétich­es Thyl et Nele. Il est truf­fé de sym­bol­es, dont cer­tains sont peut-être maçon­niques : Charles De Coster avait en effet été ini­tié à la Loge des Vrais Amis de l’Union et du Pro­grès réu­nis où il côtoiera son ami Féli­cien Rops et Albert Lacroix, son futur édi­teur. Il y fera même quelques lec­tures de sa Légende d’Ulenspiegel. Son médail­lon trône tou­jours au parvis du Grand Ori­ent de Bel­gique, rue de Laeken. L’Obédience a pub­lié en 1983 une pré­cieuse édi­tion bib­li­ographique de la fameuse Légende en hom­mage à son écrivain épris de lib­erté de con­science et de fra­ter­nité…

Joël Gof­fin

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Bubulus bubb

Ci-bat mon cœur — un petit sac de cen­dres
issu du livre écrit par le Hibou
dans son vieux belge épicé dont le pouls
a bat­tu par Lys, Escaut, Meuse ou Den­dre.

C’est un roman de traits et de méan­dres,
où les bour­reaux égor­get­tent les cous
de tous coquins sans honte ni tabou ;
c’est un roman bon pour vous faire pen­dre.

Ça pue le sang, la police, le fer ;
y brû­lent polis­sons qui, gais et fiers,
boutent les mots du monde hors de leurs lignes.

Langue de police ou de polis­sons ?
— sage hibou choisira sens et sons,
dont il sait qu’aucun ne compte pour guignes.

Rossano Rosi

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Une sale blague

Tony était un blagueur. Depuis tout petit, il ado­rait faire des farces, et pas tou­jours de bon goût…Dans le feu de l’action, on ne fait pas le tri. Il tra­vail­lait depuis peu dans un bureau, à class­er des paperass­es pour une société d’import export à Brux­elles. Un boulot chi­ant. Du coup, son pen­chant pour les facéties avait con­nu un regain, his­toire de pimenter son morne quo­ti­di­en, et par con­séquent, celui de ses col­lègues. Était-ce pour cette rai­son que tout le monde l’avait surnom­mé Thyl Ulen­spiegel ? Comme le per­son­nage de Charles De Coster, Tony aimait pren­dre les expres­sions au pied de la let­tre et jouer avec. Pour ça qu’un jour, il avait mis des grenouilles dans le béni­ti­er de la cathé­drale Sainte Gud­ule. Gros scan­dale !

Icon­o­claste dans l’âme, Tony était né pour foutre la pagaille. À ce sujet, il citait sou­vent cette phrase de René Char : Ce qui vient au monde pour ne rien trou­bler, ne mérite ni égards, ni patience.

Tout allait pour le mieux dans la cour de récré de Tony, jusqu’au jour où … il eut l’idée saugrenue de piquer le gsm d’un de ses col­lègues. Celui-ci ne fut pas choisi au hasard. Tony l’avait repéré parce qu’il était la car­i­ca­ture du fonc­tion­naire bien pro­pre sur lui, moral­isa­teur, et mani­aque du range­ment. À force de courbettes avec le patron, mon­sieur Van­deput était devenu chef de ser­vice, la proie rêvée  pour Tony ! Aucune pho­to ne trô­nait sur le bureau du grat­te-papi­er qui, vu son look pous­siéreux, devait être céli­bataire. D’ailleurs qui en aurait voulu ? L’était moche comme un pou.

Tony avait remar­qué que chaque fois que la secré­taire aguicheuse du patron pas­sait dans le paysager, Van­deput lui adres­sait un sourire à la George Clooney. Le petit comique piqua donc le gsm de son col­lègue et envoya un tex­to enflam­mé à la secré­taire pour lui fil­er un ren­card le soir même chez le bour­reau des cœurs. La chau­dasse répon­dit aus­sitôt par « yes j’y srai ». L’était du genre saute au paf, ça se voy­ait tout de suite. Encour­agé par l’enthousiasme de la pétasse, Tony pous­sa le bou­chon jusqu’à lui envoy­er un autre tex­to «  Viens à poil sous ton man­teau ». Réponse qua­si immé­di­ate : « Waou ça m’exit ».

Tony avait prévu de gliss­er le gsm sous le bureau de Van­deput le lende­main matin. En atten­dant, l’autre fouil­lait partout.

Le soir venu, le farceur se plan­qua der­rière la haie du jardin et atten­dit l’arrivée de la Vénus à la four­rure. Elle déboula, vis­i­ble­ment à poil sous son pale­tot. Mais couille dans le potage, y’avait une madame Van­deput ! Tony vit vol­er une fenêtre en éclats, avec une chaise Louis machin qui alla se fra­cass­er sur la ter­rasse.

Pour la pre­mière fois de sa vie, l’employé mod­èle arri­va en retard au boulot, avec sa petite valise et la tronche tumé­fiée. Depuis ce jour-là, il ne net­toie plus son bureau. C’est le bor­del ! Mais il est plus aimable avec ses col­lègues et va même boire des coups avec eux. D’où l’impérieuse néces­sité de garder son âme de gamin farceur…

Nadine Mon­fils

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Modernité d’Ulenspiegel

Ah ! Hiboucle pas ce qu’on voudrait lui faire boucler, le bougre !
Ah ! Hibour­geoise pas, lui !
Hiboug­nate plutôt saint Claes des char­bon­niers, priez pour lui qu’on a brûlé et pour tous les ouvri­ers ( sans ma foi, croire pour autant que tout est réglé !)
Hibout de rage mais faut con­tin­uer à lut­ter.
Hibout la mar­mite de son côté ! (Pour rap­pel, Hibouffe comme qua­tre l’an­i­mal surtout à la fin des man­i­fs où, lui, nous pré­cise-t-il, Hibouf­fi deux harengs de police  et Lamme Gilette (l’âme des poètes – son com­plice ! –) trois gen­darmes et deux saurets cuits à feu vif sur le brasero de ser­vice)
À la pause de midi, Hibouf­farde sa grosse pipe (mais ceci n’est pas une bravade à Magritte ! Au con­traire, il appré­cie les artistes!)
Hibouche même un coin, deux coins, trois coins (en mimant la danse des con­nards!) à ceux qui croient qu’il reste là à ne  rien faire, sinon à faire le malin.
Au con­traire, Hibourlingue !
Hibouge  notre oiseau lib­er­taire!
Hibougeote de ci de là pour les bonnes caus­es !
Hibougonne con­tre les politi­ciens !
Hibouf­fonne leurs promess­es et leurs pro­pos ! Il appelle le Pre­mier Min­istre actuel « Made­moi­selle »  en mimant sa voix de cré­celle lequel (ou laque­lle, au choix) est coincé(e) entre, côté mater­nel, sa moed­er, Bart dite la Grosse Bertha qui tire à vue sur tout ce qui est reine, roi et autres wal­lo­ma­nias et son pro­pre pater­nel qui sur lui (trop) veille comme s’il était  gaga !
Ah ! Qu’est-ce qu’il est mod­erne — de De Coster à Rops ! — ce vieil anar con­tes­tataire !!

Jean-Pierre Ver­heggen

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Ce n’était pas la Bible…

Tante Jutte était Fla­mande, et pas nous. D’ailleurs, elle n’était pas notre tante et n’avait aucun lien de par­en­té avec la famille. Son hôtel sur la côte accueil­lait surtout des Brux­el­lois mid­dle class en Ford Escort ou en 504.

Vais­selle ruti­lante, choco­lat chaud mai­son, petits pains d’or et cramique mai­son, pan­tou­fles mai­son… c’était bath, vous pou­vez me croire !

Et il y avait des pinces à sucre, dont l’abandon, je le dis au pas­sage, sym­bol­ise pour moi le déclin uni­versel.

Chez tante Jutte, le ménage requérait une atten­tion con­stante et un joli savoir-faire. Trois demoi­selles rieuses s’en chargeaient, bap­tisées les « Joues Rouges ». Les draps, changés à la moin­dre occa­sion, sen­taient le sel et le frais. Dans les escaliers, dans les cham­bres et les toi­lettes, le sable était chas­sé sans mer­ci. L’air pétil­lait même à la cave.

Tante Jutte, jamais en repos, s’accordait toute­fois des quarts d’heure dilet­tantes, oui, pour par­ler d’une façon bizarre. J’étais d’abord trop petit pour y prêter atten­tion.

Plus tard, vers qua­tre ou cinq ans, je sus qu’elle dis­ait des phras­es appris­es par cœur. J’étais trop occupé par mes affaires – col­lecte de peignes et de patelles – pour m’en souci­er autrement.

Plus tard encore, ayant enten­du par­ler de Dieu le Père et de Jésus – un pur hasard, car j’étais d’une famille mécréante, com­mu­niste de sur­croît –, plus tard, dis-je, je crus devin­er ce que décla­mait tante Jutte devant son four : la sainte Bible. N’en étant qu’à moitié sûr, j’allai trou­ver mon père pour con­fir­ma­tion. Il leva un sour­cil, sec­oua le chef avant d’ouvrir mes yeux d’enfants : « Ce n’est pas la Bible qu’elle récite, c’est l’Ulen­spiegel. »

En Ital­ie, les gens con­nais­saient des pages entières de La Divine comédie ; en Angleterre, on dis­ait, on dit encore du Shake­speare pour assaison­ner sa vie – et il a existé chez nous, dans les anci­ennes généra­tions, des citoyens comme la tante Jutte, capa­bles de sor­tir tirades sur tirades de La Légende d’Ulenspiegel. Ô mère Bel­gique, ô frères d’ici, comme ce temps paraît loin­tain !

Thomas Lavach­ery

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J’avais accep­té d’écrire sur Charles De Coster et son roman cent-cinquan­te­naire.
Je croy­ais vrai­ment pou­voir m’en­t­hou­si­as­mer à nou­veau pour ce livre lu il y a plus de 30 ans!
En fait, j’en ai repris l’autre jour la lec­ture et le feu sacré ne se ranime pas… J’avouerai même que je m’y ennuie vrai­ment un peu!
Avais-je lu jadis une ver­sion abrégée? Une adap­ta­tion? Je ne sais trop. Ou sim­ple­ment ne suis-je plus le même lecteur…
Tout ça pour dire que je me sens bien inca­pable de remet­tre le « devoir » promis.

Karel Logist

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Que reste Thyl ?

Je n’ai pas lu De Coster. Ouf, ça, c’est dit. Dès lors, vous m’excuserez de ne pas faire assaut d’exégèse ou de références savantes dans ces lignes. Le com­man­di­taire de ce texte a‑t-il cru que la prox­im­ité de nos noms de famille ferait, si pas fil­i­a­tion, du moins sens ? Il m’a dit Charles De Coster, j’ai répon­du l’édition de 1973. Il m’a dit Thyl Uylen­spiegel j’ai répon­du Gérard Philipe pati­nant sur les canaux gelés. Il m’a dit excel­lente idée, tu par­les de Gérard Philipe et je me garde le livre. Dom­mage, ai-je pen­sé, c’est un des plus beaux livres de ma petite bib­lio­thèque, et je lui ai tou­jours voué un cer­tain respect. Pour sa taille, son poids et son titre en let­tres goth­iques ? Pour son mys­térieux appareil cri­tique en russe ?

Pourquoi n’ai-je pas lu De Coster, ce clas­sique ? Parce que j’ai été élevée en Wal­lonie, où il n’était pas au pro­gramme sco­laire ? J’ai dû décou­vrir Thyl Uylen­spiegel en lisant la bande dess­inée de Willy Van­der­steen, entre deux Bob et Bobette[1]. Et puis, il y eut Gérard Philipe qui a réal­isé ce film quelques années avant ma nais­sance[2]. Vingt ans plus tard, j’avais quinze ans et le comé­di­en français devint alors mon idole, mon icône, mon Prince Char­mant. Ado­les­cente, ma mère avait la pho­to de Rock Hud­son sous son oreiller; eh bien moi, j’avais celle de Gérard Philipe sur la cou­ver­ture de mes classeurs. Il était ce jeune fou de Fan­fan la Tulipe et de Till l’Espiègle ; il était ce jeune homme ambigu et séduisant du Dia­ble au corps, des Grandes Manœu­vres ; il était enfin cet homme déchu, alcoolique et infin­i­ment trou­blant des Orgueilleux. Doué, angélique, poli­tique­ment engagé et mort pré­co­ce­ment, dans mon cœur pour tou­jours Julien Sorel et Fab­rice del Don­go : le sup­port idéal de mes fan­tasmes roman­tiques. À quoi ça tient, entre Thyl-Till et moi : une bande dess­inée pop­u­laire et un film dont la prin­ci­pale ver­tu à mes yeux n’avait pas grand-chose à voir avec la lit­téra­ture.

Comme j’aime que les choses soient bien faites, j’ai revu Les Aven­tures de Till l’Espiègle. Dans mon sou­venir en noir et blanc, le jeune héros pati­nait sur les canaux gelés avec Nele, sa fiancée, et une joyeuse bande d’amis. Dans le film, en couleurs… On ne devrait pas revoir les choses que le sou­venir a embel­lies jusqu’au mythe : la mai­son où l’on a gran­di, la meilleure amie d’enfance, les films avec Gérard Philipe. Surtout pas Les Aven­tures de Till l’Espiègle, où mon héros de dix-sept ans est inter­prété par un homme de trente-qua­tre, et dont la résis­tance au duc d’Albe par quelques mich­es et  bouf­fon­ner­ies de potache m’a sem­blée bien dérisoire. J’ai quand même retrou­vé la scène où il patine, vire­voltant, slalo­mant avec puis­sance et grâce entre les sbires du duc d’Albe, et pas en col­lants, mais quand même en cuis­sardes, s’il vous plaît. J’ai cru que je trou­verais dans le per­son­nage de Nele une com­posante fémin­iste : las, son amour pour Till n’a que les couleurs de la résig­na­tion et de l’attente.

La Flan­dre du film est une Flan­dre d’Épinal, breughe­li­enne, joyeuse, fes­tive, pleine de gen­tils faucheurs en sabots, d’accortes crémières, de canaux gelés et de fêtes vil­la­geois­es aux mâts de cocagne grasse­ment gar­nis. Dans cet imag­i­naire-là, qui est sans doute aus­si fic­tif que le héros, je me retrou­ve; il a nour­ri mes racines fla­man­des, de Breughel à Ensor, de De Coster à Ghelderode. Est-ce que je m”y retrou­ve ou est-ce que j’en éprou­ve plutôt la perte ? C’est un imag­i­naire dont la fran­coph­o­ne que je suis, issue de « Fran­squil­lons » devenus Brux­el­lois vers la moitié du XIX^e siè­cle, se sent en exil.

Que reste-t-il de Thyl ? La perte, la perte d’une fil­i­a­tion fla­mande, imag­i­naire, lit­téraire ? Les jeunes adultes que sont mes enfants ne le con­nais­sent pas. Quand je serai morte, ils met­tront l’édition de 1973 chez un bouquin­iste, avec mes sou­venirs.

Dominique Coster­mans

[1] Willy VANDERSTEEN, La révolte des gueux, Le Lom­bard, 1954.
[2] Gérard PHILIPE et Joris IVENS, Les aven­tures de Till l’Espiègle, 1956.

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Le Belge par excellence

D’abord le regard charmeur de Gérard Philipe, séduisant la Dame de Dudzele dans le film inspiré du roman de De Coster, qu’il avait tenu à réalis­er lui-même. Le film avait été lancé à grand fra­cas, en 1955 si je ne m’abuse, notam­ment au Bon Marché, le grand mag­a­sin du cen­tre-ville qui avait décoré tout un étage à la péri­ode des fêtes sur le thème d’Ulenspiegel. C’est là que le per­son­nage est devenu une idole de mon enfance. J’ai lu le roman dans l’édition Marabout, avec la pho­to de Philipe en cou­ver­ture, et  dévoré le bande dess­inée de Willy Van­der­steen, bien sûr.

Et lorsqu’en fin d’études de philolo­gie ger­manique j’ai con­sacré une grande part de mon tra­vail sur le théâtre de Hugo Claus aux divers­es adap­ta­tions qu’il a faites de la légende, j’ai dû me plonger dans le roman en pro­fondeur. Il est résulté de ce tra­vail uni­ver­si­taire paru sous forme d’essai (en néer­landais)  une série d’articles sur les méth­odes adop­tées par Claus dans ses mul­ti­ples ver­sions (pub­liés dans le Thyrse à l’invitation d’André Gascht, et dans la revue de l’ULB, où mon maître Jean Weis­ger­ber avait accueil­li une ver­sion française de mon tra­vail académique). C’est ain­si que j’ai appris com­ment adapter un roman à la scène, ini­ti­a­tion que j’ai mise en appli­ca­tion à divers­es repris­es, pour Le Rouge et le noir (au Rideau) ou Le cap­i­taine Fra­casse (au Parc) par exem­ple, ou même pour la nou­velle de Pierre Mertens Col­li­sion, que Monique Dorsel m’avait demandé de porter à la scène au Théâtre Poème.

Mais Ulen­piegel est surtout une fig­ure-clé de ma mytholo­gie per­son­nelle, il m’accompagne sans cesse, par son courage, sa fer­veur, son humour. C’est un role-mod­el, une référence vitale. Je ne com­prends pas qu’il ne soit pas plus pop­u­laire. Il est à mes yeux le « Belge par excel­lence », et je ne m’explique pas qu’il n’habite pas davan­tage notre imag­i­naire col­lec­tif. Chaque fois qu’aux étangs d’Ixelles je passe au large de son effigie accom­pa­g­née de Nele, j’ai le cœur qui bat. Le mon­u­ment a aus­si sa réplique dans le vil­lage de Knokke, pas si loin de Damme où De Coster le fait naître. Et depuis deux ans, il trône dans mon bureau  à l’Académie, puisque j’ai mis la main sur la maque­tte de la sculp­ture de Samuel dans une salle de vente où j’ai pu l’acquérir pour un prix si mod­este que j’aurais honte de le révéler. Quel est ce pays qui fait si bon marché de ses mythes ?

Jacques De Deck­er

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Dossier paru dans Le Car­net et les Instants n°193 (2017)