Ysa CAVALIS, Dou­ble Tour, Mur­mure des soirs, 2015, 188 p., 18€

D’un côté, il y a Vio­laine Car­pen­tier. Trente ans, même pas cinquante kilos, secré­taire au sein d’une grande boîte, un chat. Non recon­nue par son père, faire-val­oir de sa mère désaimante. Un viol comme seul pas­sif sex­uel. Sa vie ? « Trente ans de tristesse et de malaise indi­ci­ble à la recherche de mots suff­isam­ment pré­cis pour dépein­dre la mélan­col­ie de mes journées passées à me chercher et à com­pren­dre le sens. Le sens d’une vie subie, un peu plus chaque jour, le sens de cette inca­pac­ité à sourire pleine­ment, le sens de cette crispa­tion aigre et amère à l’évocation d’un jour de plus. Une vie à refuser de vivre, vie d’automate, une vie sans mode d’emploi, la vie d’un cadavre artic­ulé par les pul­sa­tions car­diaques d’un cœur qui n’en finit pas de saign­er. » Invis­i­ble aux yeux de sa géni­trice Julie/tte (trop occupée à refuser de vieil­lir et à scruter son reflet dans des pupilles désir­antes), de ses col­lègues et de l’ensemble de l’humanité, Vio­laine ploie sous le poids de son exis­tence pour­tant bien vide, pour­tant proche du Néant. Les rares fois où il lui faut faire face à des oblig­a­tions sociales, elle se doc­u­mente dans les mag­a­zines, visionne des films et laisse traîn­er ses oreilles dans les cafe­te­rias. Une proie. Con­tin­uer la lec­ture →