Serge DELAIVE, Suite irlandaise en qua­torze sta­tions, Angle Mort, 2019, 24 p., 5 €, ISBN : 978–2‑9602174–3‑8

Le livre est si léger ! Six pages agrafées de cuiv­re. La cou­ver­ture bleu nuit est si sobre ! Serge Delaive, Suite irlandaise en qua­torze sta­tions, gravés à la rouille en creux, mis en page comme une croix cel­tique tête en bas. Le coin supérieur droit des pages est coupé rond et pas celui inférieur. En qua­trième de cou­ver­ture, seul le nom de la mai­son d’édition, Angle mort, c’est tout. Je n’ai pas encore ouvert et je suis déjà ému. C’est telle­ment épuré que cela atteint son but.

Sta­tion I : fin sep­tem­bre Irlande. Sta­tion II : À Lis­doon­va­r­na comté de Clare où la pluie bat les vit­res / en géo­gra­phies mobiles, et où j’apprends un mot dans ton regard coa­les­cent. Sta­tion III : Le soleil ne jouira pas aujourd’hui / aucune impor­tance pour moi. L’usure lente des eaux de pluie ont for­mé des lapi­az. Ain­si par­cou­ru des réseaux nerveux des fis­sures, je pour­rais mourir ou te bais­er ici / mais rien ne se passera ni mort ni sexe / un amour entre-deux un amour d’intervalle. Entre la grande et la petite mort.

Pour preuve, sta­tion IV : arpen­t­age aux lim­ites de nos corps, et V : je con­nais toutes les sig­ni­fi­ca­tions de ton haleine. Grands et petits souf­fles de vie. Sta­tion VI : réduits ici aux sculp­tures des vents… dans ta bouche dans tes bras. Sta­tion VII : débar­rassés de l’illusion d’un monde où-et-donc-or-car nous ne sommes rien nous sommes tout. En con­clu­sion pro­vi­soire, sta­tion VIII : inter­dic­tion de se saouler sur la voie publique / inter­dic­tion d’uriner dans le canal.

Sta­tion IX : une lune que seuls toi et moi remar­quons… et le spire qui tente de l’enfiler dans son chas… Et m’enfoncer dans les octo­bres noirs. Sta­tion X : jamais revenu. XI : seule réponse pos­si­ble dans l’abondance des preuves. XII : La corneille me par­le / « Cette femme t’a guéri / au prix de ta fin ». XIII : et dans chaque paysage, XIV : tant de petites et grandes morts / gémies entre les suaires.

Telle est la petite his­toire lue en creux encore de la plus vaste de l’ouvrage ; océanique. Elle est sor­tie des vers comme une poupée russe sur la 477 pier­raille roche océan / ou ce chemin près de Knock­alas­sa. Peut-être y existe-t-il 150 autres poèmes enfouis ? Comme le nom­bre numéroté d’exem­plaires estampil­lés authen­tiques de cette pre­mière édi­tion ?

Finale­ment, la pre­mière impres­sion fut la bonne. C’est telle­ment épuré que cela atteint son but : la pureté.

Tito Dupret