L’A­cadémie royale de langue et de lit­téra­ture français­es de Bel­gique (Arllfb) a décerné ses prix lit­téraires ce same­di 9 mars. Huit auteurs et autri­ces ont été récom­pen­sés, dans tous les gen­res lit­téraires.

Grand prix du roman

Le grand prix du roman 2023 va à Lisette Lom­bé pour Eunice paru aux édi­tions du Seuil.

Ce prix annuel est doté de 1 500 €. Il récom­pense un auteur ou une autrice belge ou vivant en Bel­gique, pour un roman mais aus­si pour d’autres gen­res de fic­tion en prose (nou­velles, réc­its, apo­logues, etc.).

Extrait de l’argumentaire du jury :

Réc­it d’une tran­scen­dance

On peut appa­raître, à moins de vingt ans, infin­i­ment promet­teuse, sur­gis­sant sur le seuil d’un avenir lumineux, et, cepen­dant, se voir aban­don­née par son com­pagnon, d’abord, et, ensuite, se retrou­ver orphe­line, sa mère dis­parais­sant en lais­sant sans réponse toutes les ques­tions qu’on pou­vait se pos­er à son sujet…
Mais, au lieu de céder à l’accablement, de s’effondrer, Eunice va se réac­com­plir en se livrant à une enquête qui lui ouvre de nou­veaux hori­zons.
Dans une langue qui sol­licite tous ses dons de poétesse, la roman­cière qui se révèle ici nous donne à voir com­ment un être avide de vivre et d’aimer peut, sub­lime­ment, se sauver en réin­ven­tant sa joie d’exister… de revenir au monde et de lui restituer tout son sens.
Le Prix que nous lui remet­tons aujourd’hui traduit la grat­i­tude qu’inspire aux lecteurs d’une prose folle­ment séduisante la slameuse bel­go-con­go­laise et, au demeu­rant, notre poétesse nationale, Lisette Lom­bé.

Pierre Mertens

Grand prix de l’essai

Le grand prix de l’es­sai va à Lau­rent De Sut­ter pour Super­faible, paru aux édi­tions Flam­mar­i­on.

Annuel, le grand prix de l’es­sai est doté de 1 500 €. Les domaines con­cernés sont : philoso­phie, his­toire, soci­olo­gie, spir­i­tu­al­ité, reli­gion… à l’exclusion de la cri­tique lit­téraire, his­toire de la lit­téra­ture, lin­guis­tique et philolo­gie qui font l’objet de prix dis­tincts. Ce prix sera par­ti­c­ulière­ment atten­tif à la réflex­ion et à l’écriture.

Extrait de l’argumentaire du jury :

Lau­rent de Sut­ter, avec une grande maîtrise lan­gag­ière et une entière lib­erté de ton, nous pro­pose un livre de philoso­phie en action, un ouvrage de com­bat où l’humour, la vivac­ité, les for­mules-chocs favorisent une vision syn­op­tique de la réal­ité. Le lecteur de Super­faible est ain­si incité à par­courir une sorte de « jardin aux sen­tiers qui bifurquent », ne mégotant pas sur les gros mots et les blagues en coin, qui s’attaque pour­tant avec un sérieux absolu à un des plus impor­tants angles morts de notre époque : et si ce qui avait longtemps été une valeur intouch­able (les ver­tus de la pen­sée cri­tique con­tre celles du dog­ma­tisme, de l’obscurantisme, de la croy­ance, de la super­sti­tion ou de la naïveté, bref, de la pen­sée a‑critique) était devenu un poi­son ? Et si l’héritage cri­tique de la moder­nité était un piège dans lequel nous nous seri­ons enfer­més de manière volon­taire — un piège dont nous n’apercevrions qu’aujourd’hui, à l’âge des réseaux soci­aux et du com­plo­tisme général­isé, c’est-à-dire de la cri­tique dev­enue omniprésente, le car­ac­tère fatal ?
Mul­ti­pli­ant les propo­si­tions qu’on pour­rait pren­dre pour des provo­ca­tions (« Tout est pos­si­ble », « Tout existe », « Tout est per­mis », « Il n’y a pas d’autre temps que le futur »), explo­rant les domaines les plus dis­parates en apparence (le jazz, la cui­sine, la géométrie anci­enne, le droit inter­na­tion­al, la poésie, la sci­ence-fic­tion, la logique indi­enne, l’architecture japon­aise, et j’en passe), Super­faible est une machine à penser dont le mot­to prin­ci­pal pour­rait être : et s’il était pos­si­ble de faire autrement – tout autrement ?

Luc Del­lisse

Grand prix des arts du spectacle

Le grand prix des arts du spec­ta­cle récom­pense Thymios Foun­tas pour Sauver Bâtard (L’ar­bre de Diane).

Prix annuel doté de 1 500 €, le grand prix des arts du spec­ta­cle récom­pense du théâtre, mais aus­si éventuelle­ment : scé­nario de ciné­ma ou de télévi­sion, seul en scène, etc.

Extrait de l’argumentaire du jury :

En pri­mant Sauvez Bâtard, le jury tient à saluer tant la qual­ité et la nou­veauté d’une écri­t­ure puis­sam­ment théâ­trale que la sin­gu­lar­ité de l’univers qu’elle impose. Il fal­lait le rythme très rapi­de et très musi­cal créé par Thymios Foun­tas, la recherche d’une forme qui s’emploie à court-cir­cuiter les codes syn­tax­iques, à manier un lan­gage empreint tout aus­si bien de plat­i­tudes, de cru­dités, d’argot ou de néol­o­gismes que de fortes envolées lyriques ou d’images déli­rantes, pour impos­er de façon si attrac­tive des per­son­nages vivant à la marge d’une société futur­iste aux accents de fin du monde. Il fal­lait égale­ment cette langue inédite pour faire enten­dre, à tra­vers la fable tragi­comique qu’elle met en scène, l’inquiétude d’une généra­tion pour laque­lle l’avenir sem­ble presque bar­ré. Com­ment sur­vivre, com­ment s’aimer, quand le ciel risque de s’obscurcir à jamais, sinon de se réduire en morceaux comme la pièce le sug­gère ?
Dans un ter­rain vague, espace lais­sé pour compte mais aus­si espace du pos­si­ble, appa­rais­sent des êtres dont le seul nom, tout en traduisant leur con­di­tion toute pré­caire, indique égale­ment la part de grotesque dont la pièce se teinte volon­tiers. On voit le nom­mé Clébard ten­ter d’obtenir l’aide de ses com­pars­es Cafard et Clochard pour organ­is­er un procès. Il s’agira de juger Bâtard, un autre rési­dent du coin, pour un meurtre dont celui-ci sem­ble ne pas se sou­venir. L’affaire devient vite foireuse et tout dérape sans que l’on s’embarrasse guère de vraisem­blance : poète, Bâtard use de son pou­voir pour provo­quer des flash-back qui font bas­culer l’essentiel de ce qui suit vers la brûlante et éphémère his­toire d’amour qu’il vient de vivre avec Ekart, le seul per­son­nage à s’être con­stru­it selon la nor­mal­ité sociale et morale et qui voit ain­si s’envoler tous ses repères.
Le titre de la pièce con­note, bien sûr, une sig­ni­fi­ca­tion plus large que l’issue d’un procès dérisoire. C’est au refus de l’identitaire et de la pré­ten­due nor­mal­ité qu’il appelle, et ce au béné­fice de ce qui est de l’ordre du com­pos­ite, de l’inclassable, de la dis­si­dence, qu’il s’agisse de la mar­gin­al­ité sociale ou du désir et de l’amour sous toutes leurs formes. Mais sans didac­tisme ou dis­cours explicite ; c’est dans les inter­stices, voire dans le non-dit, que le sens vient se gliss­er, autre signe égale­ment de la qual­ité de cette écri­t­ure.
Le ton joyeuse­ment provo­ca­teur, heurté, drôle, sen­suel, de Sauvez Bâtard ajoute encore à la force de ce nou­veau lan­gage, propul­sé par un imag­i­naire queer, rebelle à toute con­trainte et revendi­quant une réin­ven­tion des modes d’expression et des com­porte­ments.

Paul Emond

Grand prix de poésie

Serge Nuñez Tolin reçoit le grand prix de poésie pour Les mots sont une foudre lente aux édi­tions Rougerie.

Annuel et doté de 1 500 €, ce prix récom­pense un poète belge pour l’ensemble d’une œuvre ou un recueil remar­quable.

Extrait de l’argumentaire du jury :

Le jury entendait soulign­er égale­ment l’importance de l’œuvre que con­stru­it Serge Nuñez Tolin depuis ses pre­mières pub­li­ca­tions, il y a une bonne ving­taine d’années. Que l’on pense à la série des Solo (de I à IV) parue au Cormi­er, aux vol­umes pub­liés chez Rougerie tels L’ardent silence, La vie où vivre ou, plus récem­ment, Près de la goutte d’eau sous une pluie drue (2020).
Le recueil aujourd’hui lau­ré, Les mots sont une foudre lente, s’inscrit, comme tous les autres textes de Serge Nuñez Tolin, dans ce qu’on pour­rait appel­er (c’est d’ailleurs le titre d’un mémoire con­sacré à l’auteur) « une poésie méta­physique à la recherche du quo­ti­di­en ».
Et l’épigraphe de Philippe Jac­cot­tet (ouver­ture à la pre­mière par­tie du man­u­scrit) — je la cite : « autour des sim­ples paroles d’échanges, il pour­rait sub­sis­ter un infi­ni » — pour­rait à elle seule cir­con­scrire le des­sein de l’auteur. Les mots les plus sim­ples (des mots pareils aux jours banals [p. 9], la vie rev­enue par­mi les heures sim­ples [p. 25] ou les riens insignifi­ants [p. 26]) sont ici por­teurs d’une pro­fonde réflex­ion aux allures philosophiques ou méta­physiques, comme déjà évo­qué. « Il y a — écrivait notre con­frère Éric Brog­ni­et dans Le Car­net et les Instants — une forme de sim­plic­ité et de mys­tère dans cette poésie économe en images et ori­en­tée vers le ques­tion­nement de l’être. »
Un recueil qui certes se penche sur notre con­di­tion humaine, mais aus­si qui creuse l’écriture elle-même, nous pro­posant de tenir sim­ple­ment les mots comme « une foudre lente ».
Les mots sont une foudre lente est un recueil de sagesse, qui n’a pas peur de se con­fron­ter aux choses du dedans comme au quo­ti­di­en le plus élé­men­taire, qui sait enten­dre le silence comme la voix des autres, qui nous installe face au miroir de nos vies et nous inter­pelle sans cesse.

Yves Namur

Prix Verdickt-Rijdams

Le prix Verdickt-Rij­dams 2023 récom­pense Deb­o­ra Levyh pour son pre­mier roman La ver­sion, paru aux édi­tions Allia.

Prix bien­nal doté de 3 000 €, le prix Verdickt-Rij­dams récom­pense un ouvrage por­tant sur le dia­logue entre les arts et les sci­ences.

Extrait de l’argumentaire du jury :

Ce prix bien­nal récom­pense un ouvrage por­tant sur le dia­logue entre les arts et les sci­ences. Il est attribué cette année à Deb­o­ra Levyh, pour son livre La Ver­sion, paru chez Allia en 2023.
« Avec La Ver­sion, nous dit l’argumentaire du livre, Deb­o­ra Levyh nous entraîne à la ren­con­tre d’un peu­ple imag­i­naire et mer­veilleuse­ment insai­siss­able. » Et tout sem­ble être dit dans cette seule phrase qui définit par­faite­ment cet ouvrage où peu­vent se crois­er soci­olo­gie, eth­nolo­gie, anthro­polo­gie… d’un monde inex­is­tant.
Mais l’autrice de nous met­tre en garde : « Enten­dons-nous bien, rien de ce que je racon­te n’est métaphorique. »
La nar­ra­trice abor­de ain­si, en partageant leur quo­ti­di­en, un peu­ple imag­i­naire et ses com­porte­ments pour le moins étranges, qu’ils soient ali­men­taires, ves­ti­men­taires ou autres. Qu’il soit ques­tion de par­ler, d’écrire, d’avoir des sen­ti­ments ou des désirs, qu’il soit ques­tion du rap­port au temps, tout ici s’inscrit en marge de nos pen­sées et atti­tudes rationnelles. Des visions improb­a­bles, sur­réal­istes ou fan­tas­tiques, pour­rait-on ajouter, qui voisi­nent avec l’absurde et le con­te philosophique.
Ain­si — et j’y reviens — en est-il du temps pour lequel « l’essentiel n’était pas de mesur­er le temps qui passe, mais de lui don­ner forme ». Un temps déter­miné par la hiérar­chie des événe­ments. Par exem­ple : « La mort d’un per­son­nage égalait la chute d’une pomme au pied d’un pin. »
Quant à la nour­ri­t­ure, elle est com­posée de terre, de billes en verre et de livres, « Quan­tité de livres ». Dans ce texte, il y a égale­ment cet objet sin­guli­er que cha­cun pos­sède : un cof­fre dans lequel sont con­signés des frag­ments de leur vie. « Le cof­fre, écrit Deb­o­ra Levyh, n’était pas à eux, c’était eux. »
On le devine, rien, dans ce livre, ne fait référence à notre réal­ité, ni au Grand Réel, fût-il celui du poète René Char. Il s’agit en l’occurrence d’une nou­velle dimen­sion, un espace que nous ne con­nais­sons pas, que nous sommes loin de soupçon­ner.
« Voir, écrivait Edmond Jabès, c’est ouvrir une porte. » Ce que Deb­o­ra Levyh nous donne à voir, nous ouvre prob­a­ble­ment une porte sur le vaste incon­nu.

Yves Namur

Prix Découverte

Le prix Décou­verte va à Sophie Van­de­veu­gle pour son pre­mier roman Feu le vieux monde (Denoël).

Ce prix annuel récom­pense une œuvre lit­téraire (prin­ci­pale­ment la poésie, mais égale­ment le roman, le théâtre, etc.) d’une autrice ou d’un auteur belge ou rési­dant en Bel­gique, pri­or­i­taire­ment âgé de moins de 40 ans. Ce prix con­siste en une œuvre d’art.

Extrait de l’argumentaire du jury :

Sophie Van­de­veu­gle a 25 ans et la lucid­ité de sa généra­tion. L’histoire qu’elle nous racon­te est celle d’une guerre con­tre le feu, cet enne­mi aus­si meur­tri­er que les gaz asphyxi­ants dans les tranchées de 1914–1918, que les déluges de bombes en 1940–1945, que tous les mas­sacres d’aujourd’hui.
Sauf qu’à une guerre, il y a tou­jours une fin. De cette guerre-ci on ne voit pas la fin. Ni de nos jours, où les cat­a­stro­phes cli­ma­tiques se mul­ti­plient, ni dans ce beau réc­it dont on a dit qu’il était une fable, une dystopie, alors qu’il nous appa­raît comme plus vrai, plus actuel même que les prévi­sions apoc­a­lyp­tiques qui sont dev­enues notre quo­ti­di­en.
Avec Feu le vieux monde, nous sommes loin des vaines COP, loin des engage­ments non tenus, loin de la résig­na­tion ou de la mau­vaise foi, mais au plus près du cynisme de ceux qui pour­suiv­ent l’arrosage de leurs golfs impec­ca­bles et de l’angoisse des autres qui se bat­tent pour leurs maisons, leurs enfants, leurs cul­tures et leurs bêtes. Nous sommes donc demain, ou après-demain, ou l’été prochain, ou le suiv­ant, au moment où la terre nous dit adieu dans un déluge de feu. Déjà dans l’Enfer. Déjà dans le deuil de tout ce que nous aimions. Mais nous sommes aus­si — enfin ! — dans l’action. Celle de gens qui se mobilisent, sol­idaires d’une faune sauvage dont les douleurs les boule­versent, han­tés par la dis­pari­tion ful­gu­rante des paysages. Les yeux grands ouverts sur la mon­stru­osité de ce temps et la beauté qui part en torche, Sophie Van­de­veu­gle nous rap­pelle en fil­igrane com­ment on en est arrivé là. Mais elle nous fait sen­tir aus­si que le courage et la lutte col­lec­tive exis­tent. Et la douceur. Et la lumière du vivant. Elle le dit au tra­vers de per­son­nages qui sans doute lui ressem­blent, graves, lumineux, acharnés au com­bat.
Avec effi­cac­ité, alter­nant évo­ca­tions puis­santes et dia­logues incisifs, elle donne à voir leurs lieux de vie, leurs gestes, leur épuise­ment ou le mir­a­cle d’une accalmie. Son écri­t­ure est sen­si­ble et mus­clée, évo­ca­trice et pré­cise. Un pre­mier roman d’une impres­sion­nante matu­rité.

Car­o­line Lamarche

Grand prix d’histoire de la littérature

Le chercheur français Alexan­dre de Vit­ry reçoit le grand prix d’his­toire de la lit­téra­ture pour Le droit de choisir ses frères? Une his­toire de la fra­ter­nité, pub­lié chez Gal­li­mard.

Ce prix bien­nal est doté de 1 500 €. Il récom­pense un ouvrage con­cer­nant l’histoire de la lit­téra­ture mais aus­si l’histoire des idées, des men­tal­ités et des courants lit­téraires. Il peut être décerné à toute per­son­ne étrangère écrivant en langue française.

Extrait de l’argumentaire du jury :

Ambitieux par l’étendue de son pro­pos, le livre d’Alexandre de Vit­ry réus­sit à cern­er avec brio les vari­a­tions de sens d’un con­cept venu de la sphère famil­iale, mais éten­du sur le mode métaphorique à l’histoire des idées. À par­tir d’une analyse lex­i­cographique ser­rée, qui ne fait pas l’économie d’une incur­sion dans l’inventaire philologique du terme — adelphos, frater, fra­ter­ni­tas, etc. —, l’auteur dégage le para­doxe sur lequel repose sa démon­stra­tion : la con­fronta­tion entre l’assertivité d’un dis­cours human­i­tariste et uni­ver­sal­iste que man­i­feste la présence du mot dans la Déc­la­ra­tion uni­verselle des droits de l’homme (« … [tous les hommes] doivent agir les uns envers les autres dans un esprit de fra­ter­nité »), et la réal­ité vécue d’une pre­scrip­tion morale éminem­ment ambiguë. En effet, le mot ne fig­ure guère dans le vocab­u­laire courant des familles, et force est de con­stater qu’une des sources du chris­tian­isme con­siste en un frat­ri­cide fon­da­teur. Ain­si, et sur le plan psy­chologique et sur le plan spir­ituel, sa con­sis­tance séman­tique n’est pas très assurée. De cette ambiguïté témoigne, au cen­tre de l’ouvrage et dans le con­texte de la révo­lu­tion de 1848 — date piv­ot du déroulé de la métaphore —, un texte très peu con­nu du poète Pierre-François Math­ieu (1808–1864), qui s’ouvre sur le mode una­n­imiste (« Le ciel nous fit tous frères »), et se con­clut sur un mas­sacre…
C’est une des qual­ités de l’ouvrage, magis­trale­ment écrit, de met­tre en con­cor­dance un mot, une devise et un slo­gan, avec l’expression var­iée de l’opinion publique et des grands courants de pen­sée qui ont accom­pa­g­né l’évolution poli­tique de la France après la Révo­lu­tion de 1789, dont la rhé­torique « frater­nelle » s’est avérée curieuse­ment défail­lante : la propo­si­tion de Robe­spierre d’inscrire le « principe frater­nel » dans la Déc­la­ra­tion des droits ne fut en effet pas accep­tée !
L’argumentation de l’ouvrage s’appuie sur de mul­ti­ples attes­ta­tions, venues d’écrits lit­téraires (Hugo, Baude­laire, George Sand, Péguy, Romain Gary), philosophiques (Der­ri­da, Deleuze), poli­tiques (l’abbé Gré­goire, Claude Fauchet) et jour­nal­is­tiques, comme le jour­nal La Fra­ter­nité, fondé en 1841 par Richard Lahau­tière, de ten­dance néo-babou­viste et marx­iste. Ne sont évidem­ment pas exclus d’un inven­taire par­ti­c­ulière­ment riche les textes puisés dans la pro­duc­tion des théoriciens, des juristes et des utopistes (Saint-Simon, Cabet, Blan­qui, Proud­hon), qui ont accom­pa­g­né l’émergence des sci­ences sociales au xixe siè­cle. L’enquête menée par Alexan­dre de Vit­ry, fruit d’une éru­di­tion dont la lis­i­bil­ité reste con­stam­ment maîtrisée, s’étend jusqu’aux textes maçon­niques, aux vers fes­tifs, et même au réper­toire des chan­son­niers, témoignant de l’ancrage du con­cept dans les pra­tiques de socia­bil­ité.
Se donne ain­si à lire, dans cet ensem­ble à la fois diver­si­fié et thé­ma­tique­ment con­cen­tré, une hési­ta­tion per­ma­nente entre l’ouverture vers l’humanité en général, d’ordre rhé­torique ; et la fer­me­ture, d’ordre socio­cul­turel, sur des entités fer­mées comme le club, la loge, le com­pagnon­nage, et, en ce qui con­cerne la lit­téra­ture, le céna­cle, le cer­cle et la coterie, qui insti­tu­tion­nalisent en fait une dynamique de résilience par rap­port aux dérives matéri­al­istes de la moder­nité. La con­clu­sion de ce bril­lant essai, sans appel, con­firme en tous points son titre : seule la fra­ter­nité élec­tive rassem­ble effec­tive­ment les « frères humains ».

Jacques Marx

Le prix international de littérature française

Le prix inter­na­tion­al de lit­téra­ture française récom­pense le poète français Benoit Reiss pour Un dédale de ciels (Arfuyen).

Cette année, l’A­cadémie a décerné pour la pre­mière fois le prix inter­na­tion­al de lit­téra­ture française, doté de 2 000 €. Ce prix inter­na­tion­al récom­pense alter­na­tive­ment un recueil de poésie, un roman et une pièce de théâtre et ce, pour une autrice ou un auteur fran­coph­o­ne âgé de moins de 50 ans, quelle que soit sa nation­al­ité. Pour cette pre­mière édi­tion, c’est la poésie qui était à l’hon­neur.

Extrait de l’argumentaire du jury :

C’est à l’unanimité que le jury du Prix inter­na­tion­al de lit­téra­ture française a couron­né le livre de poèmes de Benoît Reiss, Un dédale de ciels. Il fal­lait la poésie, la forme poé­tique, avec sa tonal­ité, son car­ac­tère sacré, pour ren­dre hom­mage à ces vivants, ces dis­parus, pour célébr­er la vie qui fut la leur. En effet, cer­tains des ascen­dants, des aïeuls du poète, ont été sauvés de la traque nazie, du fait de leur judéité, par quelques Justes aux­quels ce livre est dédié. Un dédale de ciels se déploie dans la ver­ti­cal­ité des généra­tions, des ancêtres dont les lieux de vie, les gestes du quo­ti­di­en, sont évo­qués dans leur con­cré­tude via une langue sim­ple, claire et limpi­de. Le livre fait mémoire et, bien plus qu’un réc­it en poèmes, il con­stitue un réc­i­tatif. Lorsqu’on lit l’ouvrage d’une traite, dans son ensem­ble, on a l’impression d’une longue psalmodie, d’un psaume qui hon­ore les dis­parus, qui tra­verse le désas­tre et la mort, long chant de mémoire, d’une grande ten­dresse, d’une grande pudeur. Certes, ce sont bien des poèmes indi­vidués, ayant cha­cun leur corps et leur iden­tité, que nous lisons. Pour­tant, reliés par la voix du poète, ils sem­blent ne for­mer qu’un seul grand poème. Il bâtit un Tombeau lit­téraire qui rend hom­mage à leurs vies. Le poète cir­cule entre ces généra­tions — et avec elles —, dans une simul­tanéité tem­porelle que crée l’instant du sou­venir : ces aïeux sont tou­jours là, per­pétuelle­ment. Et, par la grâce de la poésie, ils demeurent vivants.

Philippe Lekeuche

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