Archives par étiquette : islam

En exil dans l’exil

Omar BERGALLOU, Marox­el­lois, Couleur livres, 2020, 140 p., 14 €, ISBN : 978–2‑87003–8841‑9

Omar Bergal­lou est né au Maroc, dans un quarti­er pau­vre de Tanger, au milieu des années soix­ante. Il y passe les tout pre­miers temps de sa vie, et plus tard, de brefs séjours de vacances ; il n’a guère vécu de ce côté-là de la Méditer­ranée. Quand il a six mois, la famille émi­gre en Bel­gique où le père tra­vail­lait déjà comme cof­freur-fer­railleur. Et c’est là, en Bel­gique, sous le ciel gris de Brux­elles, qu’il a con­tin­ué à vivre, et qu’il vit aujourd’hui encore. A‑t-il ressen­ti l’excitation ou la douleur du départ, la brûlure tran­chante de l’adieu à la terre ? Sa mère dira que sur le bateau reliant l’Afrique à l’Europe il hurlait de toute sa voix comme si son âme voulait sor­tir de son corps. Quoi qu’il en soit, quelle qu’ait été, nour­ris­son, sa per­cep­tion de l’éloignement, il est devenu, mal­gré tout un : exilé. Con­tin­uer la lec­ture →

Devenir ce qu’on est

Kenan GÖRGÜN, Le sec­ond dis­ci­ple, Arènes, coll. « Equinox », 2019, 396 p., 20 € / ePub : 14.99 €, ISBN : 978–2‑7112–0111‑2

L’on sait que Kenan Görgün est un obser­va­teur fin et par­ti­c­ulière­ment bien doc­u­men­té des phénomènes soci­aux, entre autres en Bel­gique. Une société dont les marges et le risque que celles-ci font peser sur le vivre ensem­ble le ques­tionne. 

Plusieurs de ses textes antérieurs ont ce que l’on pour­rait nom­mer une valeur prospec­tive. L’auteur extra­pole à par­tir des sit­u­a­tions sociales qu’il perçoit et il imag­ine une évo­lu­tion vers un futur pos­si­ble, non sans une inquiète lucid­ité. Le sec­ond dis­ci­ple, son nou­veau roman, est à nou­veau un bel exem­ple de sa volon­té de faire com­pren­dre, par le biais d’une fic­tion effi­cace­ment menée, des phénomènes mal perçus, si pas franche­ment car­i­caturés. Con­tin­uer la lec­ture →

Quand le lien à soi est brisé et que la clé est perdue

Un coup de coeur du Carnet

Mali­ka MADI, Les silences de Médéa, Impres­sions nou­velles, coll. “Espace Nord”, 2016, 217 p., 8,50 €, ISBN : 978–2‑87568–142‑3

madi Les silences de MédéaZohra vit à Médéa, un vil­lage pais­i­ble d’Algérie, en har­monie com­plète avec la nature et avec Dieu. Elle partage son temps entre sa pas­sion pour son méti­er d’institutrice, la prière et les tâch­es ménagères dans sa mai­son, où elle habite avec son père et ses trois frères.

L’histoire se déroule dans le con­texte his­torique des années 90 où l’Algérie s’embrase face à la mon­tée en puis­sance de groupes islamistes, mais on pour­rait tout aus­si bien situer le réc­it à l’heure actuelle, telle­ment la sit­u­a­tion est sim­i­laire dans cer­tains pays. Con­tin­uer la lec­ture →

Regarde dans ton assiette !

Luc BABA et Mar­i­on DIONNET, Bonne fête, mou­ton !, Édi­tions de la Province de Liège, 15 € (à par­tir de 9 ans)

babaLe pro­pos de Bonne fête, mou­ton ! ne pour­rait être plus “à pro­pos”, juste­ment, en ces drôles de temps dans lesquels peur et amal­games côtoient de près, dans la cour de récré, la légèreté d’enfants qui s’amusent les uns avec les autres et n’ont rien demandé. Con­tin­uer la lec­ture →

Être femme de Kaboul

John HENRY, Quand les ânes de la colline sont devenus bar­bus, Diag­o­nale, 2015, 18.90 €/ePub : 9.99 €, ISBN :  978–2‑9601321–2‑0

henryDepuis un peu plus d’un an, le paysage lit­téraire belge s’est enrichi d’une nou­velle mai­son d’édition, Diag­o­nale, dont la par­tic­u­lar­ité est de se con­sacr­er à la pub­li­ca­tion de pre­miers romans et au lance­ment de jeunes auteurs promet­teurs. Le nou­veau venu dans cette belle et remar­quable entre­prise se nomme John Hen­ry. Il nous pro­pose Quand les ânes de la colline sont devenus bar­bus, un roman grave et sincère, aux aspects poignants, qui par­le d’identité et de sac­ri­fice, de rêve et de douleur, qui par­le de la folie des hommes. Un roman bien d’actualité surtout par son évo­ca­tion de cet islam rad­i­cal qui nous heurte tant et du ter­ror­isme des bar­bus bar­bares exporté jusque chez nous, en Bel­gique. Con­tin­uer la lec­ture →